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Cría mentiras

16 Ene

J.P.J Soctta

ricos

 

 

 

Las mentiras cultivadas

 

en vuestras cárceles de oro,

 

esas que afilais de noche

 

como comillos de lobo

 

y de día repartís

 

en los camiones de escombros

 

brutalmente compitiendo

 

con trucos de manicomio,

 

se asoman peligrosamente

 

cada vez con más antojos

 

al deslizante barranco

 

del infiel brocal del pozo.

 

Esas mentiras clavadas

 

en cuatro columnas de lodo

 

ya os sirven solamente

 

para vender y comprar votos.

 

Esas mentiras con garras

 

espuelas y picos torvos

 

están aclarando sus plumas,

 

se os está cayendo a trozos

 

las meninges del disfraz

 

tan altamente alevoso,

 

surcido con manos sucias

 

en los templos del Dios Momo.

 

Esas mentiras tan presas,

 

con tanto beneficioso,

 

tan amasadas en plata,

 

tan amarillas de mocos,

 

están perforando el ejambre,

 

violando vuestros cotos,

 

mordiendo la mano de su amo

 

que no es más que la de vosotros.

 

Esas mentiras que Goebbels

 

un día puso en remojo,

 

para cometer y condimentar

 

vuestros sagrados negocios,

 

esas benditas homilías

 

os estan picoteando los ojos.

Tu Voto

10 Sep

J.P.J Scotta, Campillos Málaga, 1962


 

Si votar cambiara algo estaría prohibido”

Santiago Vázquez Sánchez

 

Con tus votos perfumados

alimentas el sistema,

este sistema arterial

que funciona con la sangre

derramada por los pobres,

con el bombeo de las guerras

suculentas consagradas

y con las idas y venidas

y la prisa y la modorra

de la bolsa de Wall Street

tratando con carne humana.

En este sistema que tú

defiendes con tus migajas

de ignorancia o cobardía,

la muerte es el gran negocio

porque la muerte es eterna,

la muerte es como el sol,

pero ella nunca es gratis,

ella es el gran filón

y genera dividendos

y libera a los gusanos

de comer siempre lo mismo

y descarga de pensiones

los despachos más sedientos

y arrima plomo a la salsa

y polvora para el que nunca

parece que está contento.

Cuando dejas caer tu voto

en el estómago insulso

del féretro frío y absurdo

de metacrilato espeso,

ese cajón pestilente

que siempre huele a borrego;

condenas a mucha gente

a seguir en el infierno,

rellenas de munición

el armamento mortal

del que defiende su asiento,

destrozas las esperanzas

del que no pega carteles

porque no tiene dinero

y sin dinero no hay juego,

del que ya come cartones

pues la comida se emplea

para mover los tractores

de los grandes cobradores

y de aquel que un día pensó

que votando no daría

nunca la llave al ladrón.

Con tu voto manoseado,

intervenido, evidente,

dirigido y aparente,

con esa poquita cosa

que es un papel doblado

dentro de un sobre sencillo

sin remite y sin custodia,

alimentas el holocausto

más vil de toda la historia.

Cría mentiras (PRISA, VOCENTO, Unidad Editorial, COPE, JOLY…)

12 Ago


J.P.J Scotta, Campillos Málaga, 1962

La mentira produce flores, pero no frutos”

Poverbio chino

Las mentiras cultivadas

en vuestras cárceles de oro,

esas que afilais de noche

como comillos de lobo

y de día repartís

en los camiones de escombros

brutalmente compitiendo

con trucos de manicomio,

se asoman peligrosamente

cada vez con más antojos

al deslizante barranco

del infiel brocal del pozo.

Esas mentiras clavadas

en cuatro columnas de lodo

ya os sirven solamente

para vender y comprar votos.

Esas mentiras con garras

espuelas y picos torvos

están aclarando sus plumas,

se os está cayendo a trozos

las meninges del disfraz

tan altamente alevoso,

surcido con manos sucias

en los templos del Dios Momo.

Esas mentiras tan presas,

con tanto beneficioso,

tan amasadas en plata,

tan amarillas de mocos,

están perforando el ejambre,

violando vuestros cotos,

mordiendo la mano de su amo

que no es más que la de vosotros.

Esas mentiras que Goebbels

un día puso en remojo,

para cometer y condimentar

vuestros sagrados negocios,

esas benditas homilías

os estan picotenado los ojos.

Fiesta democrática, dicen

27 Jul

J.P.J SCOTTA Campillos, Málaga 1962

“…aquí están los elegidos, caídos de hombros 

de tanto pisarse la cabeza los unos y los otros”

                             Leonard Cohen

Bosques y bosques enteros

aplastados contra las paredes

llorosas y vulneradas.

Para engañar:

caras sonrientes,

para mentir:

frases construidas

con retazos y desperdicios

de una verdad usada,

manoseada, derruida

por vieja y por no rentable;

para ganar:

desmesura, derroche, hipocresía,

lo que sea,

reventar al contrario,

aplastarlo con insultos,

aplastarlo con embustes,

aplastarlo con dinero,

estar por encima de todo,

estar por encima de todos.

La ambición que acude a misa

y reza mil padrenuestros

y destroza sus rodillas contra el suelo

y le pide a dios que todo el mundo

sufra, agonice, se desangre y muera;

menos ella.

El engaño desbocado,

como un látigo en la mano

de un demente, de un psicópata

de los que goza gobernando,

fatalmente maestro ejemplar.

Carnavales invertidos

con caretas afiladas para dañar,

con disfraces preparados

para aguantar lo que venga

y siempre entre las entretelas

un puñal.

Se acabaron los valores,

ya con sus tanques de envidia,

sus voces, sus aviones;

ya en carrozas de diamantes,

desfilan las elecciones.

Indignados

22 Jul

J.P.J. SCOTTA Campillos, Málaga 1962

 

Indignados

Porque vivimoa a golpes, porque a penas si nos dejan

decir que somos quien somos”

Gabriel Celaya

 

Porque mi vida pende

del pecho de un corrupto

como una medallita

ganada por matar,

me siento utilizado

como una herramienta

portada en manos sucias,

como un burro de carga,

como un billete más.

Porque me toman por necio,

su rebaño, su producto,

un número en sus datos

perdido entre las cifras

de un trato a negociar,

un punto más en bolsa

si la cosa funciona,

la nómina aspirante

al verbo descartar.

Porque me dan a escoger

entre sus dos marionetas

y proclaman que en el mundo

sólo queda una moneda

para lanzar y guardar

y porque me apartan

y porque me mienten,

y nunca puedo elegir

a mi propia libertad.

Porque soy la papeleta

condenada en una urna

a ser cascara de plátano,

agua de lavar pescado…

Porque me arrastran al mar.

Porque ya Grecia no existe

porque mandan los engaños

en el fondo monetairo

con las habas ya contás.

Porque somos tantos ya

los individuos sueltos

los expulsados de clase

por abrir y por pensar;

los encerrados en casa

detenidos por el plasma

que nos hemos indignado

y no nos van a parar.

Porque Mayo es nuestro mes,

Madres de Plaza Mayo,

o Mayo Rojo francés,

florecemos para unirnos,

para tocarnos la piel,

para vernos reflejados

en el espejo de todos:

somos los indignados.