Oda a la pacificación

Mario Benedetti

No sé hasta dónde irán los pacificadores con su ruido metálico de paz
pero hay ciertos corredores de seguros que ya colocan pólizas contra la pacificación
y hay quienes reclaman la pena del garrote para los que noquieren ser pacificados
cuando los pacificadores apuntan por supuesto tiran a pacificar y a veces hasta pacifican dos pájaros de un tiro
es claro que siempre hay algún necio que se niega a ser  pacificado por la espalda
o algún estúpido que se resiste a la pacificación a fuego lento en realidad somos un país tan peculiar
que quien pacifique a los pacificadores un buen pacificador será.

La poesía es un arma cargada de Futuro.

Gabriel Celaya en la voz de Paco Ibañez

 

Colofón

Luis Felipe Tábara, Zamora 1884- Ciudad de México 1968

Luz…
Cuando mis lágrimas te alcancen
la función de mis ojos
ya no será llorar,
sino ver.

A galopar – Paco Ibáñez y Rafael Alberti

Rafael Alberti, Puerto de Santamaría Cadiz 1902-1999

Paco Ibañez, Valencia 1934

NIÑOS DE SOMALIA

Gloria Fuertes 1917, Madrid

Yo como
Tú comes
El come
Nosotros comemos
Vosotros coméis
¡Ellos no!

(De  Mujer de verso en pecho, Madrid: Cátedra, 1996).

Clase media

Daniel Cézare Buenos Aires, Argentina

Clase media
medio rica
medio culta
entre lo que cree ser y lo que es
media una distancia medio grande.

Desde el medio
mira medio mal
a los negritos
a los ricos
a los sabios
a los locos
a los pobres.

Si escucha a un Hitler
medio le gusta
y si habla un Che
medio también.

En el medio de la nada
medio duda
como todo le atrae
(a medias)
analiza hasta la mitad
todos los hechos
y (medio confundida)
sale a la calle con media cacerola
entonces medio llega a importar
a los que mandan
(medio en las sombras)
a veces, sólo a veces, se da cuenta
(medio tarde)
de que la usaron de peón
en un ajedrez que no comprende
y que nunca la convierte en Reina.

Así, medio rabiosa
se lamenta
(a medias)
de ser el medio del que comen otros
a quienes no alcanza
a entender
ni medio.

Lo fatal

 Blas de Otero,(Bilbao, 15 de marzo de 1916 – Majadahonda (Madrid), 29 de junio de 1979)

Entre enfermedades y catástrofes
entre torres turbias y sangre entre los labios
así te veo así te encuentro
mi pequeña paloma desguarnecida
entre embarcaciones con los párpados entornados
entre nieve y relámpago
con tus brazos de muñeca y tus muslos de maleza
entre diputaciones y farmacias
irradiando besos de la frente
con tu pequeña voz envuelta en un pañuelo
con tu vientre de hostia transparente
entre esquinas y anuncios depresivos
entre obispos
con tus rodillas de amapola pálida
así te encuentro y te reconozco
entre todas las catástrofes y escuelas
asiéndome el borde del alma con tus dedos de humo
acompañando mis desastres incorruptibles
paloma desguarnecida
juventud cabalgando entre las ramas
entre embarcaciones y muelles desolados
última juventud del mundo
telegrama planchado por la aurora
por los siglos de los siglos
así te veo así te encuentro
y pierdo cada noche caída entre alambradas
irradiando aviones en el radar de tu corazón
campana azul del cielo
desolación del atardecer
así cedes el paso a las muchedumbres
única como una estrella entre cristales
entre enfermedades y catástrofes
así te encuentro en mitad de la muerte
vestida de violeta y pájaro entrevisto
con tu distraído pie
descendiendo las gradas de mis versos.

Peregrino

                                                     Luis Cernuda, Sevilla (1902-1963)

¿Volver? Vuelva el que tenga,
tras largos años, tras un largo viaje,

cansancio del camino y la codicia

de su tierra, su casa, sus amigos,

del amor que al regreso fiel le espere.

          Mas ¿tú? ¿volver? Regresar no piensas,

sino seguir libre adelante,

disponible por siempre, mozo o viejo,

sin hijo que te busque, como a Ulises,

sin Ítaca que aguarde y sin Penélope.

          Sigue, sigue adelante y no regreses,

fiel hasta el fin del camino y tu vida,

no eches de menos un destino más fácil,

tus pies sobre la tierra antes no hollada,

tus ojos frente a lo antes nunca visto.

NO MÁS PATRIAS, NO MÁS BANDERAS

Blas de Otero Bilbao 1916-Madrid 1979

Con estos versos del poeta bilbaino Blas de Otero, desde PLAZAPOÉTICA queremos celebrar la nueva esperanza que se levanta ante el anuncio del cese definitivo de la violencia por parte de ETA.

 

¿Por qué verter la sangre inútil?

 

JOAN MARAGALL

 

No más patrias, por favor,

no más banderas.

No más sangre alimentando

mercaderes.

No más historias falseadas

por el rencor de los mediocres.

No más futuros inventados

por los fabricantes de caínes.

No más batallas asesinas

para engordar a los traficantes

del estúpido odio entre los pueblos…

A partir de lo que hay,

un mundo abierto, sin fronteras,

un solo territorio, nuestra tierra,

un hogar para todos los humanos

(un hogar sin iconos mentirosos,

sin altares a los dioses de la guerra).

No más muerte abortando nueva vida,

no más armas, no más frentes, no más fosos:

sólo puentes entre todas las orillas.

Paseo nocturno

Nazim Hikmet(1901-1963)(Turquia)

 

 

Saliste de la cárcel
y en seguida
dejaste embarazada a tu mujer;
la tomas por el brazo
y a la noche pasean por el barrio.
El vientre de la dama casi le llega hasta la nariz
Ella lleva con gracia esa carga sagrada.
Tú te sientes altivo y orgulloso.
Hace fresco
Ese frescor que tienen los bebés
cuando las manos se les hielan
Quisieras apretarlas en las tuyas
para darles calor.
Por la puerta de la carnicería
rondan todos los gatos de este barrio
y la mujer rizada, la del segundo piso
sus tetas ha instalado
en la ventana, sobre el antepecho
y contempla la noche.
El cielo está muy limpio, iluminado apenas
y en el medio se ve la estrella del pastor
que centellea como un vaso de agua.
El veranito de San Juan este año
se ha prolongado mucho
Si las moras se vuelven amarillas
verdes aún se muestran las higueras.
El tipógrafo Rafik
con la hija de Yorguí, del lechero,
vagabundea en el crepúsculo
sus dedos se entrelazan.
En su almacén las lámparas enciende Karabef
El ciudadano armenio no ha perdonado nunca
que su padre haya sido degollado
en la montaña kurda
Mas te quiere
porque sabe que tú tampoco perdonaste
a quienes han marcado con esa mancha negra
la frente de tu pueblo.
el pueblo turco.
Los tísicos del barrio
los que están amarrados a su lecho
miran tras de los vidrios
El hijo sin trabajo de Hurí la lavandera
la tristeza colgando de los hombros
va al café
La radio de Estambul difunde las noticias del último
momento
de un país muy lejano de allá de Asia lejana.
Los de Cara-amarilla-cual-la-luna
están peleando contra un dragón blanco
Hasta allí han enviado a gentes de tu pueblo.
Son cuatro mil quinientos ejemplares
de Memet.
Destinados
a asesinar a sus hermanos
Enrojece tu rostro
de vergüenza y de cólera.
Una tristeza
una tristeza que no es nada abstracta
una tristeza que te pertenece
una tristeza atada por los pies y las manos
como si a tu mujer atropellaran
arrojándola al suelo
y haciéndole perder a su bebé
0 bien cual si estuvieras todavía en la cárcel
y entonces, con gendarmes de origen campesino
a campesinos presos hicieran apalear.
La noche ha caído repentinamente.
El paseo nocturno ha terminado.
Un coche policial aparece en la esquina de tu calle
Y tu mujer susurra:
-¿No será por nosotros?