Fosa común en el cementerio de San Rafael Málaga

La vi.

Oxidada en el tiempo, en la tierra humedecida

por mil noches de lluvia,

ví de alambre frío y devastador

la oscuridad royendo las muñecas de los hombres más valientes.

Hace 60 años 5000 balas cobardes

arrinconaron sus músculos victoriosos. Músculos,

corazones, puños altivos

que cayeron reos del odio, la soberbia y la envidia.

Españoles valientes

os vi tras 60 años de fosa.

Vi vuestros huesos tumbados en el barro,

vuestras manos amarradas con alambres.

Pude ver vuestro dolor por la libertad

que en ese mismísimo instante y no antes, se perdía.

Vi vuestro orgullo guerrero.

Vi y amé vuestra digna fuerza,

vuestra magna sangre,

vuestra magna sangre…

Nuestra sangre.

Os invito a mi barrio a compartir un buen rato de versos y escombros.

Los hambrientos han dejado el silencio
y nos han hablado
acerca de nuestro creador,
Ven a ver esta noche quién está llamando
desde fuera de los dominios,
no son tus peores miedos
en la voz del padre de los sueños,
es el ruido metálico de las aves nocturnas
haciendo la revolución…

Toma mi mano, no me mires a los ojos si no quieres,
recuerda que soy un hombre enfermo con los días contados…
Toma mi mano, he venido a sentir el calor de tus lágrimas
prende una llama que enfrente el reflejo de tus pupilas en la oscuridad,
y mírame arder.
Piensa que estaré bajo el mar, en cualquier lugar
donde mi rostro ya no tenga valor.
Decidirás continuar buscando tus raíces…

He construido mi propia miseria
creo que me revela una luz que brilla en el cielo,
pero aun así no puedo dejar de escuchar el grito desesperado
que lanzan los fieles cuando encuentran los milagros
en el castigo de las figuras envueltas en llamas en cada sueño nocturno
y en cada despertar entre lágrimas;
la lealtad entre los esclavos,
la lealtad entre los esclavos; recuerda el amarillo de la piel,
la serenidad después de que las heridas paraban de sangrar…

La solidez natural de la carne de las manos
será para los que cumplen el deber de enterrar con su propia fuerza
a un amigo que fue su padre,
la enfermedad y el destello sobre el granito
que cubre los huesos, la carne y las piedras
en donde se alimentan los cauces de los ríos
hasta las cuencas cercanas al centro de la Tierra
en donde crece el pulso de los corazones que estallarán
justo después de haber procreado,
el perdón y la rebelión ante los secretos que forjaron
la forma de caminar,
la sonrisa de quienes te pueden traicionar y robar la vida
el amarillo de los ojos enfermos, de la ternura y de la piedad;
honra a tu madre, la fatiga de recordar tu nombre
hasta la adultez de los cuervos que desprenden la carne de tu espalda.

Necesitamos un nombre para permanecer en silencio frente al fuego
No puedo seguir creyendo más,
no quiero creer en el trueno al que mis abuelos temían,
los espíritus ya están en el círculo esperando por la noche,
mi corazón se agita con las luces de los montes,
con tu cuerpo desnudo en la ventana…
debo saberlo, dormir con el mismo miedo de siempre,
para la serenidad de tus manos,
despertar en las mañanas dentro de mí, para el alma que desaparece,
para nuestros nombres en el eco de los templos de roca junto al mar
en los que los murciélagos conciben sus mundos frágiles y secretos.

El sudor bendijo las frentes de los refugiados,
entre el sonido grave del viento en las plantas
y la imagen cegadora de las inscripciones lapidarias.
Los ojos cansados de las aves nocturnas,
espiaban el mundo que pasaba ardiendo bajo sus garras,
el fuego tras las visiones de las cruces negras en la oscuridad,
el fuego levantado por los cachorros,
dormidos con el polvo en sus narices
respirando el dolor y la miseria en la carne desgarrada
de los compañeros.

La esencia cálida del carbón en el viento
tocó la frente del condenado antes del sonido de los disparos,
su muerte dispuesta ante los ojos de aves extrañas,
rasgando en la madera pálida
de las habitaciones abandonadas donde el retrato del dictador enmudece
y envenena la sangre de los que aún pueden correr por sus vidas.
La sangre llenó la visión de la luz debajo de cada roca,
las alas imaginarias de los terrenos desbastados,
el ruedo del alma de las máquinas
impregnadas con el olor de los alimentos descompuestos
que las criaturas perseguidoras del sol de la frontera
cargan como el aliento del fuego consumido
en la última piedra de la ciudad.

La aurora del humo en el polvo se carboniza en mi vientre,
y los que han sobrevivido observan sus cicatrices
como a imperios malditos que no desaparecerán,
en un dolor agudo los ríos se derrumban en la madrugada
en los huesos y en la calidez de la carne como puñaladas ciegas…
la memoria es una bestia más grande que cualquier fuego
que se pronuncie para acallar esos ríos,
los demonios de los recuerdos acarician el espejo
y las velas se prenden para recibir las lágrimas de las sombras;
el río y el color de mis venas, el rastro de la sangre seca en el pavimento
después de las peleas de barrio,
después de las luces que el alcohol
roba de los nombres de los territorios desolados
y se encuentra la paz momentánea, el amor eterno,
el amor que nos dejará, el amor que no nos atrevemos a pronunciar…
el río y el color de mis venas,
es lo que puedo ofrecerte para ser el padre de tus hijos,
es lo que puedo sacrificar de las sombras de los animales
en los caminos de tierra, en mis recuerdos como hijos del sol
y hacer volver a nacer la lluvia
apretando tus manos y enfrentándote a los ojos,
confiarte el secreto del viajero rebelado del que todos hablan
como el hijo de la tierra,
o como el mito que los guardianes de las fronteras
enfrentan cada vez que empuñan sus armas,
su final, el final de sus ojos violetas
por el mundo de recuerdos reflejados,
derrotados y soñadores por la pérdida de sangre
en su decisión de enfrentar a la justicia humana
con el color de la sangre que no distingue
las heridas del cuerpo y del alma
dando el poder a sus niños que rogaban al cielo y pedían al mar
salvar la existencia de las sombras de su padre
ante cualquier consecuencia.
Volvería a vivir todo este destierro por cualquiera de ellos;
recuerdo el fuego del cansancio de su voz
cada vez que me alejo de las luces de la ciudad
para buscar la tierra entre la oscuridad de las noches
de aire frío y fuegos fatuos
a la que llegaron los conquistadores perdidos
en las sombras de las trazas de sus manos,
destruyendo todo el nuevo mundo que abrían a su paso,
forzando la voz de mujeres mal heridas
intentando encontrar en los dibujos de sus vestimentas ultrajadas
las voces de sus hombres todavía invocando el alarido del cielo
desde sus corazones cruzados por las mismas armas construidas
para proteger el alma de los hogares de la memoria eterna
de las guerrillas bajo las tormentas…

Hay lineas vírgenes

que jamás deberían

profanarse.

Tendederos como cordones umbilicales

donde se unen las silabas

cimentando palabras

enlatadas en batas del colegio.

O las luces del primer escarceo

machacadas con jabón de lagarto

en la austeridad de lo immortal.

Danzan y retozan

en las lineas desconchadas

del patio, formando un todo

ancestral y diáfano

como un ballet de Tchaikovsky.

Hay lineas de escayola

con vida propia

educadas ,nos dan las buenas noches,

jocosas nos abren de cuajo

las puertas de otro día desparramado.

Se las ama…

tanto como se las aborrece,

arterias donde nos reconocemos

respirando.

Lineas de baldosas

manteniendo soliloquio

a golpe de tacón,

o dialogando

entre la confortable sordera

de las zapatillas de casa.

Hay lineas que conocen

todos y cada uno

de esos negros panes atravesados,

cada lacra ,cada respuesta,

a preguntas que no hacemos.

Impecables encefalogramas

que jamás deberían ser violados.

Hay cuadriculadas osadías

uniformadas

que las atraviesan.

Y

son lineas exclusivas

de la muerte.

Presiento que algún día
te acercaré mi boca por el procedimiento standar
con la abertura preceptiva
y el grado de humedad inferior al máximo establecido.


Inclinación admisible.
Profundidad tolerable.
Duración limitada.


Presiento que algún día
te pondré un sello.
Te daré un beso homologado,
autorizado
por el Departamento de Afectos
del Ministerio de Industria.


Y un inspector vendrá a verificarlo
como no levantemos los labios
ahora.

http://vozdetiza.wordpress.com/

Paco Doblas, 1936 Málaga    http://construccionesyderribos.wordpress.com

POR QUÉ EMPEÑARNOS EN RECORDAR*

Porque en el filo plateado de la luna

         hay historias todavía sin contarse

         y huesos que están esperando amanecer

         de las mazmorras terribles de la noche

porque se están rompiendo los diques del silencio

         y la historia oficial de la barbarie

         ya no puede contener tanto dolor

         olvidado por lustros de indolencia

nos quedan demasiadas lágrimas todavía

         que no pudieron salir de las pupilas

         o tuvimos que llorar a escondidas

         porque fue delito hasta llorar a los nuestros

porque debajo de la Málaga de sol y playa

         hay oculta otra de sangre y horror

         una Málaga que tiene una historia que contar

porque la memoria  pese a todo  es tozuda

         y no quiere dejar en la cuneta a sus muertos.

Y nos toca
como casi siempre
engañarnos
para librarnos
de la sensación
de formar parte,
no ya de una generación perdida,
sino de la larga lista
de las perdedoras de la historia.

Confiar,
sin optimismo,
en que alguien pasará el cepillo a contrapelo
sobre su pasado
y nos rescatará
aunque sólo sea
por que pergueñamos versos
ensayando revoluciones
siempre pendientes,
siempre permanentes
y siempre inacabables…

… con entusiasmo.