Isabel TEJADA, Lisboa 1973
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La Revolución
está en cada poema termita
como
forma de protesta plausible
a golpe de verso
como el que tira
una piedra
—
Atente a las Consecuencias
Cuando piensas en miniatura
incubas
una muerte disponible
—
Babel
Miramos la guerra desde lejos
con los ojos blancos de un nómada
rehabilitado
A través de la maraña de lenguas como algas
creímos que eran otros los
crucificados
Y no hicimos nada
—
No somos nadie II
Tan llenos de diluvio
tener
todas las arcas vacías
—
Lo que se Esconde
Desconfío de la falsa diplomacia como postura
instantánea ante el conflicto
El silencio inteligente no es otra cosa
que un tiburón negro
que aguarda tras la roca el olor de la sangre
—
El mismo Error
Lo llamaron Victoria
aunque lo cierto fue
que nadie se acordó del arte
cuando estallaron las bocas
repletas de odio de asco de babas
—
La que nos Espera
Nubes obesas
destapan de azul el cielo
firman los mares que nos tragan
como dementes
holocaustos
de una tierra que se traslada
y se agita rota
entre huracanes y tornados
ardiendo de vómitos los volcanes
se acabarán
bosques y animales serán esa foto
muerta
subiendo
tu apuesta después del homicidio
El suelo se lavará la cara se pondrá a remojo
ahogando
cada grieta
bajo una lengua marina y
larga
donde una epidemia de escamas buscarán
tus pies
ahora sin huellas
Serás ese pez a medias ese refugiado nostálgico
del oxígeno sin mascarilla
ese que salió corriendo ese que no salvó a su héroe
ese que reincide y suspende
otro examen de conciencia
y de nada servirán
ya
nuestras zarpas sin bozal o la oración binaria
de la máquina
llorar decir que era una broma
Y aún me preguntas
cómo me preguntas
si los muertos se acuerdan de nosotros
